Болота Луизианы. Наши дни. Лэйквуд - загнивающий город глубокого американского Юга на низком берегу Миссисипи.  "Численность населения – всем плевать!" - гласит надпись на въезде.
Вокруг, насколько хватает бензина - крошечные деревушки, церкви, автостоянки с грузовиками, нефтяные вышки, заводы и общее разложение. Люди и места разрушены частыми ураганами и наводнениями, грязью и лихорадочной тоской.

В самом городе еще теплится иллюзия бурной жизни, но отравленные испарения зеленой мутной Миссисипи парализуют всякую благую мысль. Лэйквуд погряз в нищете и разврате. Тесные, темные, грязные улицы напоминают одну гигантскую сточную канаву, в которой кишат порок и преступления. Влажные поцелуи тропических ночей оплачены насилием.
Буйным цветом расцветают суеверия, эзотерика и оккультизм. Даже официальная религия граничит с мистицизмом, культом вуду, сантерией и сатанинскими обрядами.

Роскошь и богатство лучших отелей даунтауна пропитаны привкусом гнили и разложения. Клубные тусовки и закрытые вечеринки все больше напоминают пир во время чумы: горячечное, бессмысленное и злое веселье на краю неизбежной гибели. Город тухнет, вывернув свои внутренности на поверхность, так же как Джек-Потрошитель сто с лишним лет назад выворачивал кишки гулящим девкам.  Впрочем, кто-то до сих пор покушается на славу Потрошителя, оставляя у канализационных люков до неузнаваемости изуродованные тела…

В сердце Нового Города, как сгусток раковых метастаз - неприметный подвальный клуб с  дурной славой и упоительной пьянящей музыкой - "Полынь". В нем подают тягучий ром, зеленый абсент, шартрез и экзотические коктейли – полулегальные яды для очищения душ. Его атмосфера роскошна, как похоронный венок из роз, и темна, как четыре часа утра. Танцпол и сцена наполнены изгибами полуобнаженных тел, двигающихся под  тёмные мистические ритмы мощной энергетики и пульсации. В воздухе клубится острый запах горьких трав. Бармены молчаливы и загадочно улыбчивы. Гости не называют имен и не оставляют визитных карточек.

А над всем этим безумием царит полумрак… Мягкая, обволакивающая темнота, превращающая туман в липкую плесень, забивающую легкие, скрывающая тень, скользящую позади, приглушающая торопливые шаги за спиной… И душащая предсмертный крик, гаснущий в сумраке как огонек спички.
Никто не увидит. Никто не поможет… Никто не осудит.
И каждый найдет себе развлечение по вкусу.
Но для кого-то цена может оказаться слишком высока...